UN POEMA INÉDITO

LA PUTA MANIA DE VALORARSE MÁS CON ESTE INSTINTO DE PERRA ASTUTA QUE HA ARRAIGADO – HASTA LA MÉDULA – EN MÍ “GRACIAS” A VOSOTROS, HOMBRES GRISES Y MUJERES AZULES

 

“Mi cuerpo es una lista       de heridas

colocadas simétricamente”.

(Adrienne Rich)

 

“La soltera se afana en quehacer de ceniza,

en labores sin mérito y sin fruto

y a la hora en que los deudos se congregan

alrededor del fuego, del relato,

se escucha el alarido

de una mujer que grita en un páramo inmenso

en el que cada peña, cada tronco

carcomido de incendios, cada rama

retorcida es un juez

o es un testigo sin misericordia”.

(Rosario Castellanos)

 

Si sabes, más que de sobra, que resguardo toda esta amargura

que me arrasa las mejillas en incontables madrugadas,

¿para qué preguntar si todo está perfecto?

 

[Soy una farsante. Lo sé].

 

Conocemos las respuestas. Nos conocemos demasiado:

tú finges conmigo porque no quieres                te asusta cruzar la línea

– habiendo miles de individuos e individuas desamparados,

repartidos estratégicamente por este planeta:

¿por qué yo,            por proximidad,   por pereza,   por aburrimiento? –

y yo soy una insoportable coleccionista de heridas

[este pasado de hombres y mujeres desleales que profanan mi corazón],

sin remedio

ni tampoco necesito que alguien me rescate               de esta soledad;

 

porque tú no eres un superhéroe

(por dentro eres el peor de los villanos: y lo sabes)

ni sabes construir poemas                       sin palabras

(porque las palabras son humo en boca de los poetas

y yo detesto a los poetas, con todo mi estómago)

y yo, soy una vulgar princesa con manos expertas en usar estropajo,

doloridas por cargar con las bolsas del supermercado,

 

 

 

 

sin nada que ofrecerte.

ANA PATRICIA MOYA

Más poemas en Revista El Humo: http://www.revistaelhumo.com/2015/07/ana-patricia-moya.html

Imágenes: óleos de Frida Kahlo.