ALGUNOS POEMAS DE «PÍLDORAS DE PAPEL» (próximamente) E INÉDITOS

 

FILIA RECONOCIBLE

 

Percibes mi particular aroma a esencia de canela;
paladeas mis hombros y tus dedos se impregnan de mí.
Yo me pregunto a qué sabes, e investigo tu piel,
curiosa, como un niño jugando al escondite;
me consagro con calma a tu cuerpo semidesnudo:
las horas transcurren repasando toda tu geografía
de surcos, simas y lagos; mi lengua, mis dientes
anhelan reconocer como territorio propio
tu nuca, tus muslos, tus tobillos. Y aún embriagada de ti,
mi interior corrobora, con resignación,
la jodida respuesta, esa misma que se repite en un bucle infinito.

La madrugada anuncia la despedida definitiva.
Sí. Es lo de siempre. Qué aburrida estoy. Lo de siempre.

 

De nuevo, el sabor a decepción.

 
NUNCA

 

Sin pulso firme
descarno
la agonía
en pedazos.

Yo no soy poeta:
yo violo a mi angustia
hasta que mis dedos tiemblen

en el borde del abismo.

 

(Poemas de «Píldoras de papel», en prensa).

 

MI DIOS ES MUJER Y VIVE EN MI CASA

 

La receta casera es simple:
con los dedos salpicados de ternura,
surge el inconfundible y sublime sabor
a cariño. Las croquetas de mi madre
son la perfección absoluta. Soy cómplice
de ese cotidiano ritual en el que prepara
la masa, el pan rallado, el huevo
y, como experta ingeniera en labores,
crea sus artesanas obras de arte.
Sí. Mamá es una gran artista. No yo.
No hay mérito en vomitar palabras
que disparan metáforas tramposas
y limpian la conciencia;
el honor de proteger / mimar a su prole
a base de gestos (los chistes, los reproches,
la ropa planchada, las incursiones al supermercado,
los abrazos, las confidencias)
la convierten en la mejor poeta de todos los tiempos habidos y por haber
(que me perdonen desde arriba la Plath, la Sexton y la Pizarnik),
capaz de transformar lo más sencillo
en la demostración de amor más hermosa.

Porque si las descendientes de Eva fueran como mi madre,

yo sería un p o q u i t o menos misógina.

 

(Poema de «Yo soy lo que dicen mis manos», poemario inédito).

 
ESTIERCOL

 

Me parece perfecto, poeta laureado,
que comprometas tu talento al bien común,
que dispares certeros poemas contra la pesadumbre
que azota sin compasión este cadáver de sociedad

insisto, me parece perfecto,
aclamado poeta por el público y la crítica,
con miles de seguidores en las redes sociales,
que pretendas aniquilar, con tu voz única y especial,
la escoria que desborda este planeta abandonado,

aunque deberías primero barrer toda la mierda
que se acumula peligrosamente en tu ombligo
y en tu íntimo círculo de colegas simpatizantes,

sólo así, podrás jugar a ser revolucionario, “poeta”.

 

(Poema de «Tundra», poemario inédito)

Imágenes: fotografías de Chen Wei.