EL AROMA DE MIS ENTRAÑAS SOLITARIAS
Al otro extremo de mi hilo rojo del destino
está atado mi clítoris.
Amor ególatra.
FÁBULA DEL ETERNO DESEMPLEADO DE NUEVA GENERACIÓN
«Tan sólo un pensamiento me conforta:
Las casas están llenas de frustrados.
De seres, como yo, sin aptitudes
para ser singulares en enjambres
pese a aspirar brillara su luz propia.
Y poco a poco fueron acogiéndose
a un amor, profesión, final destino
que no era el que anhelaran. Y están solos.»
(José María Fonollosa)
¿Discapacitada?
¿Tienes menos de treinta?
¿Estás dada de alta como autónoma?
¿Quieres aportar valor a nuestra empresa con prácticas?
¿Te agradaría adquirir más experiencia como voluntaria?
Destino final del currículum
(a pesar de que lo “admiran” con cierta exageración):
la papelera
(también denominada como “archivo común de candidatos”).
Y otra vez esa sensación de fracaso que se reproduce todas las mañanas, a la hora del desayuno: este ciclo sin fin aburre al cerebro y amarga al estómago con el café (la diarrea es una excusa ideal para no procurar otro esfuerzo en vano; aparte, la diferencia entre visita al váter y entrevista laboral es que eres tú el que siente placer arrojando mierda). Durante una temporada, una fuerza “invisible” te impulsa al intento
una y otra vez, una y otra vez,
pero las semanas y los meses transcurren,
las negativas se suceden, encadenadas,
y te das cuenta de que estás indefenso, muy indefenso.
Toda esa existencia idílica que te pintaron
– un piso hipotecado, vacaciones exóticas,
una pensión de jubilación, quitar a tus padres de trabajar –
cuando memorizabas apuntes
y currabas de becario, como un cabrón,
se disipa, ante tus ojos,
y todo es gris,
y las ganas de batallar te abandonan
porque la esperanza de algo mejor no está en el suelo que pisas.
Y yo, por mi parte, no quiero seguir.
No quiero seguir.
Estoy cansada.
He confinado los títulos, papeles y demás
en la caja más recóndita de mi armario;
para que los antidepresivos no me vuelvan a arrastrar,
he renunciado a que se follen mi dignidad
con los cuentos de siempre
– esos que me hacen sentir inútil, vieja, estúpida: inservible -,
para concluir esta fase de apatía y mala leche,
de este puto mal genio de los cojones
que aflora con quienes menos lo merecen,
y que borra sonrisas de mi rostro,
porque la poesía ya no desprende efectos anestésicos
no me sana
no me llena
me da asco.
He sacado algunas maletas de viaje del trastero,
las he colocado en un lugar apartado de mi habitación,
para observarlas, siempre con resquemor,
y así mentalizarme de que, aunque me desgarre el alma,
posiblemente, sea la llave para huir de toda esta miseria.
Poemas: Ana Patricia Moya
Fotografía: Andy Feltham
(H)AMOR Y (H)ASCO SE ESCRIBEN CON (HACHE) 